Julien, 38 ans, et la délicat qu’il n’arrivait pas à nommer Julien regardait par la fenêtre de sa cuisine, les membre croisés, le bord à proximité de le carreau indolent. La journée du lampadaire diffusait une authenticité blafarde sur la avenues silencieuse. Sa valise était posée collé à la porte d’entrée. Elle ne bougeait pas.